São os olhos de Maiakovski
Perdidos na revolução,
Olhando as estrelas.
É o nariz de Jack London
Trêmulo e cansado
Respirando o ar nevoento das fábricas.
É a boca de Sylvia Plath
Amarrada ao pranto
Com gosto de gás de cozinha.
É a barba de Hemingway
Mergulhada em sangue -
Cheiro de pólvora.
É Antonin Artaud
Mastigando a orelha de Van Gogh
Na sala de eletrochoque.
Nenhum comentário:
Postar um comentário